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我的老家，在苔色斑驳的江南水乡。运河侧，石栏旁，是烟黑色的断墙残垣，断裂处坑坑洼洼，好像被狗啃过似的。
老墙围起的老宅，多久没人住了。萧萧尘几尺，吱吱木门声，阴雨交加的夜晚，走进老墙院内，总有走进《聊斋》线装书的感觉，生怕哪一个墙角里溜出一只红狐狸来。
这老墙，当不复存在了？老墙的主人是鬓发苍白的爷爷，他抚摸着墙根一侧嵌入墙体的花岗石，用手轻轻擦去上面的尘灰，露出“咸丰二年建”的字样，轻轻地叹了一口气说：“老墙，有年头了，不该拆的。”
爷爷的话好像灵验了，不多时，停工修整，一切静了。
太寂静了，老墙，可是我生长在老墙下的童话却鲜活起来。
童年的老墙之下，好像总是坐着一个老人，坐在藤椅上，前前后后摇摇晃晃，阳光在他黝黑的脸颊上勾勒出条条淡金的纹路，纵横交错，顺次弧起，笑容在他皱纹间闪着光。他的脸，就像老墙，沧桑难掩，却也十分宁静。他摇着蒲扇，微风将他稀疏的山羊胡吹得一飘一飘。旁边有个小女孩，不知疲倦地跳着闹着，笑声直荡在巷子一见，碎成一片金灿落在屋瓦上。老人慈祥地将她叫到身边，她乖乖地坐到小板凳上，听老人讲起了“咸丰二年，我的爷爷的爷爷跑码头做生意赚了钱，回老家筑起了这道老墙……
老墙傍着老街，老街枕着运河。它们静默着，那水亦安静，乖乖流淌着，歌也不唱了。于此金乌方泽下，那运河里，点点金泛着似水流年。星空下却不见了渔火点点，听不到鱼鹰欢唱。
这青砖砌成的老墙墙面早已是苔色斑驳的。墙根霉斑点点，蝼蚁鼠妇，喜的便是阴潮地头。这墙若烟熏般，净墙弥漫着灰。瓦瓦相接，边沿残缺，波状接云朵，相映的，活泼与沧桑。却有不死鸟一物，顺溜上墙面，俏昂身姿，阔叶绽开，细叶舒展，无土无水，乐享无垠，于云朵争一番冰清玉洁。
这墙上长满爬山虎的藤叶，如同一块浓绿的调色板。后来，藤枝枯萎了，连同墙皮大片大片剥落，青砖显露，裸露于空气风化。有处砖落，空空地豁了口，就像老者掉了几颗牙。劲风吹得干裂，一触，几缕薄烟迷漆灰，片雪落与青石上。有灰飘了会，终是歇在一丛婆婆纳上。婆婆纳的蓝盈盈，一下就给遮去了。
这弱水入运河，河道径往入海口。不知几年开，不知何时行，只知老墙伴，深谙前年华。扶墙前行，只见一扇残破木门上晃晃悠悠地荡着一块匾额。那匾额上的字已经模糊不清，但还是能依稀辩得几字——这兜兜转转的，竟然转到爷爷曾经住的地方来了。
再看这面老墙，一时间神情恍惚。
一声雀啼，惊破了这幻想，眼前，老墙还是那个老墙，只是更老了，记忆里，那墙上的漆绝没有剥落得那么厉害，上面郁郁葱葱满是藤蔓一类的。而老墙前……没有老藤椅，没有老人，更没有那个欢笑的小女孩。
爷爷不在了，爷爷的老墙还在。
一叶飘落，随风卷了深巷，长巷尽头，粼粼波光，竟如梦似幻，好似是有个门，走过去，便能回到过去，那些人，全都会回来……
如何可能。轻抚老墙，老墙静默，还是那样的宁静，那样的安详，无言却胜万千情。
一切不得而知。溪水倾诉，河水低吟。纵是高精仪器，亦测不出曾经此处事件，模糊文字不详，道不出瓦勒的沙，灰砖的泞。就是这爬山虎，也旱已不是当初的了。
只有老墙，还伫立着，沉默着。就像曾经的爷爷，安详地坐在墙根下，说着“老墙，那是咸丰二年……”
故，故园，故去之物。老，老墙，老去记忆。岁月逝去，亦未曾乌有，它寄托在别处，总有一双眼睛，看着它，看着它。
老墙，汝可明前朝岁月？
墙不语。